miércoles, 4 de marzo de 2009

Premio Symbelmine



Este blog ha recibido un premio de parte de BLAS, quien tiene un blog estupendo de quien estoy copiando esta entrada porque estoy pelín pocha y no tengo fuerzas para hacerlo yo, pese a lo que ha dicho de mí y por el motivo que me ha otorgado el premio. Yo siempre llevando la contraria. Pero se lo agradezco infinito porque me encantan los premios, porque me encanta lo que ha dicho de mí, porque me encanta lo que ha dicho de los demás, porque me encantan los demás elegidos, y porque me encantan esas flores ¿nomeolvides? supongo por el título de la foto :P.



Reglas:

1º.-Exhibir la imagen del sello

2º.-Poner el enlace de la persona que te lo ha regalado.

3º.-Elegir 10 personas para pasárselo.

4º.- Escribirles un mensaje en su blog para que se enteren de su premio.


Aquí van mis diez premios, aunque me fastidia el punto cuatro porque se supone que al ponerlo aquí ya deberían enterarse más tarde o más temprano... o no, es cierto, hace falta, me callo. Van:


1.- a Omaha Beach Boy, para cualquiera de sus blogs, que elija él ya que son todos tan, tan buenos en sus respectivas "categorías" que no puedo elegir más que el conjunto, y me temo que eso no vale así que va como uno.

2.- A Lisebe, con la que suelo coincidir en los premios y por fin se lo puedo dar a no ser que se me haya pasado y ya lo tenga; aunque esté un poco molesta con ella por verla de taconazos, pobres chanclas, dónde estarán, so esquirola, te has pasado al otro bando... ;-) Pero se le perdona todo porque siempre me hace olvidar las penas y me alegra y me llena de optimismo e ideas, y desde luego me da mucho bienestar y le quiero muchísimo.

3.- A Luz de Gas, a quien nunca puedo darle un premio porque ya se lo han dado y que el pobre no seguirá la cadena con todo el trabajo que tiene pero quiero que lo lleve igual, por genio.

4.- A Gurruñau, el gato que aguanta a Agustín Romero Barroso, quien no hará -éste último- caso del premio aparentemente, pero sé que le alegrará a través de la tirita en la capa de papel de lija, parafraseando a Fermín Gámez, ya que tiene la suerte de convivir a este maravilloso y hermosísimo gato que le obliga a escribir unas historias fuera de serie en su blog Poeta en Llerena,

5.- A Luis Antonio Pérez Cerra, con el que me gusta tanto discutir en los comentarios porque siempre demostramos que hablando se entiende la gente;

6.- A Fernando García-Lima, Fer para los amigos, porque todos somos contingentes pero no sabemos escribir como él, uno de mis escritores favoritos;

7.- Fer y Folken, ¡castigados!: no se los pienso dar que encima se enfadan, hala, que se fastidien, aunque me lo hagan pasar tan bien, así que se lo doy a... ¡Internautilus! Porque es dragón como yo y por...

8.- A Belén Peralta para que dejen de temblar sus cerezas y guindas y nos siga haciendo postres deliciosos y cocinando manjares exquisitos y para todos los gustos, de nuevo, y se anime aunque no sea muy amiga de premios tampoco;

9.- A Catman en su Don Gato Fotografía, porque ahí descubrí que ha hecho una red tan importante y un proyecto tan bueno y de un modo tan sencillo y discreto que se lo merece todo,

10.- A P. Vázquez Orientador, por la ilusión que me hizo el premio que me dio él para ver si consigo darle ilusión a él y porque me gusta mucho todo lo que dice.

Deberían ser once, que es mi número, o yo hacer alguna trampa, que es lo habitual, pero estos días con migrañas me han dejado para el arrastre y ni para eso tengo fuerzas; las pilas para hacer esto me las ha recargado Blas; gracias, amiga y ahí va la trampa:

el premio número 11 va para... tachán... (redoble de tambores) ¡¡¡¡SARAH!!! y su "¡En qué lío me he metido! Memorias de una Au Pair".

Y además quiero dar un premio honorífico a Wonka 70%; cuando pinchéis y veáis lo que hay allí entendereis que es un premio para todos.

Espero que os gusten.

domingo, 1 de marzo de 2009

Banksy

Graffiti artist Banksy unmasked ... as a former public schoolboy from middle-class suburbia

By Claudia Joseph
Last updated at 8:47 AM on 14th July 2008


He is perhaps the most famous, or infamous, artist alive. To some a genius, to others a vandal. Always controversial, he inspires admiration and provokes outrage in equal measure.
Since Banksy made his name with his trademark stencil-style 'guerrilla' art in public spaces - on walls in London, Brighton, Bristol and even on the West Bank barrier separating Israelis and Palestinians - his works have sold for hundreds of thousands of pounds.
He has dozens of celebrity collectors including Brad Pitt, Angelina Jolie and Christina Aguilera.


In the frame: The man in this photograph, taken in Jamaica four years ago, is believed to be Banksy

He is also known for his headline-making stunts, such as leaving an inflatable doll dressed as a Guantanamo prisoner in Disneyland, California, and hanging a version of the Mona Lisa - but with a smiley face - in the Louvre, Paris.
But perhaps his most provocative statement, and the one that generates the most publicity, is the fact that Banksy's true identity has always been a jealously guarded secret, known to only a handful of trusted friends.
A network of myths has grown up around him. That his real name is Robin Banks. That he used to be a butcher. That his parents don't know what he does, believing him to be an unusually successful painter and decorator.
Then there's the suggestion that Banksy is actually a collective of artists and doesn't exist at all.
Such is the curiosity about Banksy that when the great man threw a pizza box into a bin in Los Angeles, the box resurfaced on auction site eBay, with the seller suggesting that the few anchovies left inside might yield traces of his DNA.
He is the Scarlet Pimpernel of modern art, so adept at leaving false trails that even his own agent has claimed that he is not certain of his identity.
Indeed, trying to establish just who the elusive Banksy is has proved as difficult as predicting the location of his next work.
Enlarge Famous fans: Brad Pitt and Angelina Jolie at a Banksy show in Los Angeles where they spent £200,000

But now, after an exhaustive year-long investigation in which we have spoken to dozens of friends, former colleagues, enemies, flatmates and members of Banksy's close family, The Mail on Sunday has come as close as anyone possibly can to revealing his identity.
And far from being a radical tearaway from an inner-city council estate, the man we have identified as Banksy is, perhaps all too predictably, a former public schoolboy brought up in middle-class suburbia.
Our search began with a photograph taken in Jamaica showing a man in a blue shirt and jeans, with a hint of a smile on his face and a spray can at his feet.
Taken four years ago, it was said to show Banksy at work. When the picture was published it appeared to be the first chink in the armour of anonymity with which the artist has shielded himself ever since his work began to attract the attention of the art world.

Naturally, Banksy denied the picture was of him. Indeed, as we discovered, Banksy and those close to him tend to deny everything.
Armed with this photograph, we travelled to Bristol, long said to have been Banksy's home city, where we made contact with a man who claimed to have once met the artist in the flesh.
Of course, many people claim as much, but the moment one starts asking for more information, one discovers they actually 'know someone who met Banksy' - and the trail runs cold.
However, this man claimed not only to have met the elusive artist but was able to furnish us with a name - not the usual variations of the name Banks but one all the more intriguing.
The man in the photograph, he insisted, was formerly known as Robin Gunningham - and it didn't require much imagination to work out how such a name could result in the nickname Banksy.
From records available to the public, we were able to glean further information.


Mystery boy: Robin Gunningham in 1989 when he was a pupil at Bristol Cathedral School, below



Robin's father, Peter Gordon Gunningham, 66, is a retired contracts manager from the Whitehall area of Bristol. His mother, Pamela Ann Dawkin-Jones, 67, was a company director's secretary and grew up in the exclusive surroundings of Clifton. She now works in a nursing home.
The couple married on April 25, 1970, at Kingswood Wesley Methodist Church. On February 8, 1972, their daughter Sarah was born at Bristol Maternity Hospital, by which time Peter had been promoted to area manager for a hotel company and the couple had bought their first home, a semidetached house in Bristol.
On July 28, 1973, Robin was born in the same hospital. According to neighbours, the boy had early surgery for a cleft palette.
When Robin was nine, the family moved to a larger home in the same street and it is there he spent his formative years and became interested in graffiti.
A neighbour, Anthony Hallett, recalls the couple moving into the street as newlyweds and living there until 1998. They have since separated.
When we showed Mr Hallett the Jamaica photograph, he said the man in it was Robin Gunningham.
In 1984, Robin, then 11, donned a black blazer, grey trousers and striped tie to attend the renowned Bristol Cathedral School, which currently charges fees of £9,240 a year and lists supermodel Sophie Anderton as a former pupil.
It is hard to imagine Banksy, the anti-authoritarian renegade, as a public schoolboy wandering around the 17th Century former monastery, with its upper and lower quadrangles and its prayers in the ancient cathedral.
But we then found a school photograph, taken in 1989, of a bespectacled Robin Gunningham in which he shows a discernible resemblance to the man in the Jamaica photograph.
Indeed, fellow pupils remember Robin, who was in Deans House, as being a particularly gifted artist.
Scott Nurse, an insurance broker who was in Robin's class, said: 'He was one of three people in my year who were extremely talented at art. He did lots of illustrations. I am not at all surprised if he is Banksy. He was also in the house rugby team and I think he played hockey as well.'
In the rare interviews Banksy has given (always anonymously), the artist has acknowledged that it was while at school that he first became interested in graffiti.

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Banksy's sandwich board-wearing monkey sold for £228,000 this year. He has also painted murals including a Mona Lisa with a rocket launcher









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In 1983, the New York hip-hop group the Rock Steady Crew toured Europe, appearing at the Royal Variety Performance with a number of graffiti artists. This performance was the inspiration for artists such as Massive Attack's 3D and Nick Walker, now an equally high-profile artist and designer who did the backdrop for the films Eyes Wide Shut and Judge Dredd.
But Banksy's interest in the art is said to have caused a family rift.
Former neighbour Mr Hallett said: 'The family was always very nice. I don't know for sure but I think Robin was working as a graffiti artist. He worked for other people and would disappear for months on end. He was quite nomadic.
'I would not go as far as to say he went off the rails, but there was some sort of rift in the family, probably because he didn't turn out quite as they hoped. He just disappeared after he left home.'
In 1985, Bristol's Arnolfini Gallery hosted an exhibition called Graffiti Art In Britain, at which artists sprayed paint directly on to the gallery walls and the hip hop band The Wild Bunch, which later became Massive Attack, played.
In an interview in 2006 with pop-culture magazine Swindle, Banksy said: 'I came from a relatively small city in southern England. When I was about ten years old, a kid called 3D was painting the streets hard. I think he'd been to New York and was the first to bring spray painting back to Bristol. I grew up seeing spray paint on the streets way before I ever saw it in a magazine or on a computer.
'3D quit painting and formed the band Massive Attack, which may have been good for him but was a big loss for the city. Graffiti was the thing we all loved at school. We did it on the bus on the way home from school. Everyone was doing it.'
Enlarge Flower power: A double yellow line turns into a huge yellow flower - with artist 'self-portrait' - in London
Robin Gunningham left school at 16 after doing GCSEs and began dabbling in street art.
The following year, as part of Operation Anderson, undercover police arrested 72 artists across Britain on criminal damage charges. Those arrested included Tom Bingle (aka Inkie), the graffiti artist acknowledged to be Banksy's partner in crime, who is now head of creative design at the computer games manufacturer Sega. He was tried but acquitted.
Robin Gunningham was not arrested. Nor is there any record of Banksy being apprehended. But the artist has confessed he had by now become expert at evading police.
In his book Wall And Piece, he said: 'When I was 18, I spent one night trying to paint LATE AGAIN in big silver bubble letters on the side of a passenger train. British Transport Police showed up and I got ripped to shreds running away through a thorny bush. The rest of my mates made it to the car and disappeared so I spent over an hour hidden under a dumper truck with engine oil leaking all over me.
'As I lay there listening to the cops on the tracks, I realised I had to cut my painting time in half or give up altogether. I was staring straight up at the stencilled plate on the bottom of a fuel tank when I realised I could just copy that style and make each letter 3ft high.
'I got home at last and crawled into bed next to my girlfriend. I told her I'd had an epiphany that night and she told me to stop taking that drug 'cos it's bad for your heart.'
As our investigation continued, our inquiries demonstrated again and again that the details of Robin Gunningham's life story dovetail perfectly with the known facts about Banksy.
By 1998 Robin Gunningham was living in Easton, Bristol, with Luke Egan, who went on to exhibit with Banksy at Santa's Ghetto, an art store which launched at Christmas 2001 in London's West End.


Recurring motif: Another Mona Lisa in Glasgow

However, when we approached him, Egan initially denied knowing and living with either Banksy or Robin Gunningham, even though he had exhibited with the former and the electoral roll had showed him living with the latter. He eventually said: 'I lived with a guy, with Robin Gunningham. But ... '
'But you're saying he wasn't Banksy?'
'Well, he wasn't then. I lived with him ages ago. I don't think Banksy was around then anyway.'
Egan and Gunningham are believed to have left the house when the owner wanted to sell it.
Camilla Stacey, a curator at Bristol's Here Gallery who bought the property in 2000, said that Banksy and Robin Gunningham are one and the same person. She knew the house had been inhabited by Banksy because of the artwork left there - and she used to get post for him in the name of Robin Gunningham.
'I bought the house that he used to live in,' she told us. 'He had rented out a room but I think there had been problems with the tenants and the landlord had to sort of repossess it or whatever, so he was just selling it.
'When I moved in, the place had been covered in graffiti and stuff like that. I threw things in the bin.
'At that point Banksy was just someone putting up stuff around Bristol. He was just another artist who had graffitied around Bristol. It keeps me awake at night sometimes thinking about it.'
Indeed, who wouldn't regret throwing out work that would now probably fetch tens of thousands?


Suburban warrior: The semi in Bristol where Robin grew up

was in 1998 that Banksy and Inkie collaborated with other graffiti artists on a 400-yard Walls On Fire hoarding around Bristol's Harbourside.
In local writer Steve Wright's unofficial biography, Banksy's Bristol: Home Sweet Home, Inkie said: 'I helped Banksy organise the event but took a bit of a back seat and got pretty drunk on the day if I remember rightly.'
In 1999 Banksy painted the now famous Mild Mild West sign, which shows a teddy bear with a Molotov cocktail in his hand, on a wall opposite Subway Records in Stokes Croft, Easton.
Jim Paine, founder of Subway Records, held the ladder. 'I knew Banksy from a while back, from the mid- to late Nineties when he was sharing a house in Easton, a couple of streets from me,' he said in Wright's book.
After spending some months in London, Banksy returned to Bristol in February 2000 for his first art exhibition, at the Severnshed restaurant - a former boatshed designed by Brunel. His work sold out on the opening night.
'It was the first time he had done work on canvas,' curator Robert Birse told us last week. 'He didn't have a clue how to make canvas stretch or prepare the artwork so we helped him with that side of it, but he had a very strong idea of what he wanted to do.
'I don't even know his name. He has a number of pseudonyms he gives to people he's working with, but at the time he only let his oldest mates in on everything. I presume I gave him cash [the proceeds of works he sold]. I could have written him a cheque without a name on it or I could have given him cash.'
Banksy moved to London around the turn of the millennium, once again at the same time as a certain Robin Gunningham. Robin lived in a flat in Kingsland Road, Hackney, East London, with Jamie Eastman, who worked for Bristol's Hombre record label. Banksy drew a number of the record company's album covers.
In 2001 Banksy had his first unofficial London exhibition at which he spray-painted 12 works on to the whitewashed walls of a tunnel in Rivington, Shoreditch.
But it was his show Turf War, in July 2003, held in a warehouse just yards from Robin Gunningham's flat, that put Banksy on the map.
The exhibition included live pigs and a heifer sprayed with an Andy Warhol likeness. The Queen was depicted as a chimp. An animal rights activist chained herself to the railings in protest but the RSPCA gave its approval to the show.
That same year Banksy shuffled into the Tate dressed as a pensioner and glued a picture to the wall - it stayed there for two-and-a-half hours - and demonstrated against the Iraq War. He had arrived.
He has since sold works to singer Christina Aguilera, who bought three, including a pornographic picture of Queen Victoria with a prostitute, for £25,000.
Hollywood actress Angelina Jolie blew £200,000 on his art in 2006 - among the works was a £120,000 twist on a Manet painting in which a white family lunch under an umbrella watched by 15 starving Africans.
Banksy's works have also appeared in movies such as Children Of Men and Shoot 'Em Up, and he has sold Space Girl & Bird, the artwork for Blur's Think Tank album, to a bidder from America for a record £288,000.
For someone so anonymous he has a very high profile.
But where is Robin Gunningham, the mysterious figure whose whereabouts no one now knows but who crops up in numerous official records and always in the same place as Banksy, and at the same time? The man whose photograph was recognised by his former neighbour Anthony Hallett - although the same photograph was identified by several other sources as being of Banksy? The man who Camilla Stacey, along with several other contacts who wished to remain anonymous, told us actually was Banksy?
It was time to find Robin's parents to see if they could help.
His mother Pamela lives in a neat modern bungalow in a village outside Bristol. After identifying ourselves, we asked her if she had a son called Robin.
Her reaction was very odd. We showed her the Jamaica photograph and she was visibly startled, but said she didn't recognise the man in the photograph, to whom she bears more than a passing resemblance. We asked if she could put us in touch with him.
'I'm afraid I don't know how to get in contact with him,' she said.
So she did have a son called Robin? 'No, I don't. I don't have a son at all.'
We asked her if she had any other children. 'Yes, a daughter.'
But no son and certainly not a son who went to Bristol Cathedral School?
'No,' she said, and went on to deny she was Pamela Gunningham, insisting that the electoral roll must be incorrect.
Our conversation with Peter Gunningham, who now lives in a gated development in the suburb of Kingsdown, was equally baffling.
Again, we presented the photograph of Banksy/Robin Gunningham. Mr Gunningham said he didn't recognise the person in the picture. We told him that we believed his son to be Banksy. 'No,' he replied. 'I can't help you, really.'
Mr Gunningham politely continued to deny that his son was Banksy but his manner was almost playful. He refused to give us any information about Robin. It was all very strange.
Had the couple never heard of Banksy or Robin Gunningham, one might have expected a reaction of complete bewilderment. This did not seem to be the case.
We then contacted Banksy's public relations officer who, in the best Banksy tradition, neither confirmed nor denied the story but promised to get back to us. At the time of going to press, we were still waiting to hear.
Banksy once told Swindle magazine: 'I have no interest in ever coming out. I figure there are enough self-opinionated a**holes trying to get their ugly little faces in front of you as it is.'
Given Banksy's long-standing success at covering his tracks, there is, of course, the possibility that the trail we have been following is a red herring, a complex set-up. But if it is, it must be the most elaborate such ruse ever concocted. And if it is, where is Robin Gunningham?
• Additional reporting and pictures: Simon Trump, Ewan Fletcher, Adam Luck, Jason Buckner and Craig Hibbert.

http://www.dailymail.co.uk

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Ejem... ¿Bansky o Bansky? ;-)

¿Quién es Banksy?

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sábado, 28 de febrero de 2009

Enfermedades Raras



Enfermedades Raras

Primer Día Mundial de las Enfermedades Raras


Fernando Torrres, Juan y Medio... Más de tres millones Si quieres colaborar, sólo tienes que firmar. También puedes copiar la dirección y reenviarla a tus contactos. Informarte, informar a los demás. Cualquier colaboración será bienvenida. Gracias.

Patologias

Listado de Patologías
49 XXXXY, Síndrome
Acidemia Metilmalónica Homocistinuria, Tipo cbl C
Acidemia Propiónica
Acondroplasia
Acromegalia
Adrenoleucodistrofia
Aicardi Goutières, Síndrome de
Alagille, Síndrome de
Albinismo
Alexander, Enfermedad de
Alfa 1 Antitripsina, Déficit de
Alpers, Enfermedad de
Alport, Síndrome de
Amaurosis Retiniana Congénita de Leber
Amiloidosis Primaria Familiar
Andrade, Enfermedad
Anemia de Fanconi
Angelman, Síndrome de
Angioedema Hereditario
Aniridia
Apert, Síndrome de
Arnold Chiari, Síndrome de
Arteritis de Células Gigantes
Artritis Crónica Juvenil
Artritis Idiopática Juvenil
Artritis Psoriásica
Artrogriposis Múltiple Congénita
Aspartilglucosaminuria
Ataxia de Friedreich
Ataxia de Marie
Ataxia Espinocerebelosa del Tipo 1 (SCA1)
Ataxia Espinocerebelosa SK3
Ataxia Hereditarias
Ataxia Olivopontocerebelosa
Ataxia Telangiectasia
Atresia Aórtica
Atresia Pulmonar con Comunicación Interventricular
Atresia Pulmonar Septo Ventricular Intacto
Atresia Tricúspide
Atrofia Muscular
Atrofia Muscular Espinal Infantil
Atrofias Espinales
Baller Gerold, Síndrome de
Batten Spielmeyer Vogt, Enfermedad de
Beckwith Wiedemann, Síndrome de
Behçet, Enfermedad de
Berardinelli Seip, Síndrome de
Blefaroespasmo
B-Oxidación Mitocondrial
Braquicefalia
Budd Chiari, Síndrome de
Buerger, Enfermedad de
C de Opitz, Síndrome
Calambre del Escribano
Calcinosis
Canavan, Enfermedad de
Cardiopatías Congénitas
Carnitina, Síndromes por Déficit de
Castleman, Enfermedad de
Cerebeloso, Síndrome
Ceroido Lipofuscinosis Juvenil
Ceroido Lipofuscinosis Neuronal
Charcot Marie Tooth, Enfermedad de
Chediak Higashi, Enfermedad de
Churg Strauss, Síndrome de
Cistinosis
Cistinuria
Cistitis Intersticial
Citocromo C Oxidasa, Déficit de
Citomegalovirus, Síndrome del
Citrulinemia
Coartación Aórtica
Coffin Lowry, Síndrome de
Coffin Siris, Síndrome de
Colangitis Crónica Destructiva no Supurativa (CBP)
Colangitis Primaria Esclerosante
Coloboma del Iris
Complejo Malformativo de Arnold Chiari
Condrosarcomas
Coproporfiria Hereditaria
Corea de Sydenham
Cornelia de Lange, Síndrome de
Coroidemia
Craneosinostosis Primaria
Crecimiento, Problemas de
Crigler-Najjar, Síndrome de
Cromosoma X Frágil, Síndrome de
Crouzon, Enfermedad de
Dandy Walker, Síndrome de
Danon, Enfermedad de
Defectos del Tabique Interauricular
Defectos en la Biosíntesis de Testosterona
Déficit de 5a-reductora
Deformidad de Sprengel
Degeneración Macular
Depleccóon del ADN Mitocóndrial, Síndrome
Dilatación Aórtica
Disferlina, Ausencia de
Disfonía Espasmódica
Disgenesia Gonodal XY
Dismetrías Óseas
Displasia Ectodérmica
Displasia Ectodérmica Tipo Berlin
Displásia Espondofisária
Displasia Ósea
Displasia Ventricular Derecha Arritmógena (DVDA)
Distonía Neurodegenerativa
Distonía Primaria
Distrofia Miotónica
Distrofia Muscular Congénita Tipo Fukuyama
Distrofia Muscular de Cinturas
Distrofia Muscular de Duchenne y de Becker
Distrofia Muscular de Emery Dreifuss
Distrofia Muscular de Landouzy Dejerine
Distrofia Muscular Infantil
Distrofias Musculares
Doble Salida de Ventrículo Derecho
Dolor Pélvico Crónico
Duchenne Erb, Síndrome de
Dumping, Síndrome de
Edwards, Síndrome de
Ehlers Danlos, Síndrome de
Ellis Van Creveld, Síndrome de
Enanismo de Laron
Encefalopatía
Epidermolisis Bullosa
Epilepsia Mioclónica Progresiva
Escafocefalia
Esclerodermia
Esclerosis Lateral Amiotrófica
Esclerosis Tuberosa
Espina Bífida
Estenosis Pulmonar Valvular
Estenosis Subaórtica Fija
Exostosis Múltiple
Extrofia Cloacal
Extrofia Vesical
Fabry, Enfermedad de
Factor IX, Déficit de
Factor VIII, Déficit de
Fascitis Eosinofílica
Fatiga Crónica, Síndrome de
Felty, Síndrome de
Fenilcetonúria o PKU
Fibrodisplasia Osificante Progresiva
Fibrosis Quística
Fiebre Mediterránea Familiar
Fiebre Reumática
Galactosemia
Gangliosidosis GM1
Gaucher Schlagenhaufer, Enfermedad de
Gilles de la Tourette, Síndrome de
Glicosilación, Defectos Congénitos de la
Glucogenosis
Gorlin, Síndrome de
Granulomatosa Cronica, Enfermedad
Granulomatosis de Wegener
Hemiplejia Alternante Infantil
Hemofilia C
Hemoglobinopatía C - Forma Homocigota
Hemoglobinopatía C Harlem
Hemoglobinopatía D
Hemoglobinopatía E
Hemoglobinopatía Inestable
Hemoglobinopatía J
Hemoglobinopatía M con Hemólosis
Hemoglobinopatía S
Hepatitis Autoinmune
Hermansky Pudlak, Síndrome de
Hidrocefalia
Hiperlaxitud, Síndrome de
Hiperostosis Frontal Interna
Hipertensión Pulmonar Primaria o Idiopática
Hipertensión Pulmonar Secundaria
Hipocondroplasia
Hipomagnesemia por malabsorción selectiva de magnesio
Hipopituitarismo
Hipoplasia de las Celulas de Leydig
Hipotonía Benigna Congénita
Hormona GH
Hunter, Síndrome de
Huntington, Enfermedad de
Huntington, Enfermedad de (Variante de Wesphal)
Hurler, Enfermedad de
Ictiosis Vulgar
Inmunodeficiencia Variable Común
Insensibilidad a los Andrógenos, Síndrome de
Intolerancia Hereditaria a la Fructosa
Isaacs, Síndrome de
Jacobsen, Síndrome de
Joseph, Enfermedad de
Joubert, Síndrome de
Kawasaki, Síndrome de
Kearns Sayre, Síndrome de
Kennedy, Enfermedad de
Kleine Levin, Síndrome de
Klinefelter, Síndrome de
Klippel Feil, Síndrome de
Krabbe, Enfermedad de
Leigh, Síndrome de
Lesch Nyhan, Síndrome de
Leucemia Linfocítica Crónica
Leucodistrofia
Leucodistrofia Metacromática
Linfangioleiomiomatosis
Lowe, Enfermedad de
Lupus Erimatoso Discoide
Lupus Eritematoso Sistémico
Malformaciones Craneocervicales
Manosidosis
Marfan, Síndrome de
Maroteaux Lamy, Síndrome de
Marshall Smith, Síndrome de
Mastocitosis
Maullido del Gato, Síndrome del
McArdle, Enfermedad de
McCune Albright, Síndrome de
McLeod, Síndrome de
Melas, Síndrome de
MERRF, Síndrome
Miastenia Gravis
Miasténicos, Síndromes
Miller Dieker, Síndrome de
Miocardiopatía Dilatada Idiopática Mitocondrial
Mioneurogastrointestinal, Síndrome (MNGIE)
Miopatía de Multicore
Miopatía Mitocondrial
Miopatía Nemalínica
Miopatías Congénitas
Miopatías Metabólicas
Mitoconfrial, Enfermedad
Mixta del Tejido Conectivo, Enfermedad de
Moebius, Síndrome de
Morquio, Enfermedad de
Mucolipidosis tipo 2
Musculares, Enfermedades
Narcolepsia
NARP
Nefronoptisis
Neurinoma del Acústico
Neurofibromatosis Central
Neurofibromatosis de Von Recklinghausen
Neuromusculares, enfermedades
Neuropatía Motora Multifocal
Nevus
Nevus Gigante Congénito
Niemann Pick, Enfermedad de
Nonne, Síndrome de
Noonan, Síndrome de
Núcleo Central, Enfermedad de
Nutrición Parenteral
Oculo Cerebro Renal, Síndrome de
Oftalmoplegia externa progresiva
Olliet, Síndrome de
Osteogénesis Imperfecta
Osteonecrosis
Panhipopituitarismo
Paraparesia Espástica Familiar
Paraparesia Espástica Tropical
Parry-Romberg, Síndrome de
Pearson, Síndrome
Pelizaeus Merzbacher, Enfermedad de
Pénfigo benigno crónico familiar de Hailey-Hailey
Pénfigo Foliáceo
Pénfigo Vulgar
Penfigoide Ampollar
Pénfigoide Bulloso
Penfigoide cicatricial
Penfigoide Gestacional
Peutz Jeghers, Síndrome de
Pfeiffer, Síndrome
Picnodisóstosis
Pierre Robin, Síndrome de
Plagiocefalia
Poems, Síndrome de
Poland, Síndrome de
Poliangeitis Microscópica
Polineuropatía Amiloide Familiar (Tipo 1)
Polineuropatía Desmielizante
Polineuropatías
Poliquistosis Renal Autosómica Dominante (PQRAD)
Poliquistosis Renal Autosómica Recesiva
Pompe, Enfermedad de
Porfiria Aguda de Doss
Porfiria Aguda Intermitente
Porfiria Cutánea Tarda
Porfiria Eritropoyética Congénita
Porfiria Hepática Variegata
Post Polio, Síndrome de
Prader Willi, Síndrome de
Primarios Inmunitarios, Déficit de
Prostatitis Crónica
Proteus, Síndrome de
Protoporfiria Eritropoyética
Pseudoxantoma Elástico
Púrpura de Schonlein Henoch
Químico Múltiple, Síndrome
Rapp Hodgkin, Síndrome de
Raynaud, Enfermedad
Reiter, Síndrome de
Retinosis Pigmentaria
Retinosquisis
Rett, Síndrome de
Rubinstein Taiby, Enfermedad de
Russell Silver, Síndrome de
SanFilippo, Síndrome
Santavuori, Enfermedad de
Seckel, Síndrome de
Sialidosis
Sindrome de Denys Drash
Siringomielia
Situs Inversus Cardiopatía
Sjögren Primario, Síndrome de
Sly, Síndrome de
Smith Magenis, Síndrome de
Sotos, Síndrome de
Stargardt, Enfermedad de
Stickler, Síndrome de
Stiff Man, Síndrome de
Suprarrenalectomia Bilateral
Takayasu, Enfermedad de
Talasemia Mayor
Talasemia Minor
Talla Baja de Etiología Congénita
Tay Sachs, Enfermedad de
Telangiectasia Hemorrágica Hereditaria
Tetralogía de Fallot
Tirosinemia Tipo I
Transposición de Grandes Vasos
Trisomia Cariotipo 47 XXX
Turner, Síndrome de
Usher, Síndrome de
Vasculitis Necrosante Generalizada
Vasculitis Predominante Cutánea
Ventrículo Único
Von Gierke, Enfermedad de
Von Hippel Lindau, Síndrome de
Von Willebrand, Enfermedad de
WAGR, Síndrome de
Walker Warburg, Síndrome de
Werding Hoffman, Enfermedad de
West, Síndrome de
Williams, Síndrome de
Wilson, Enfermedad de
Wolff Parkinson White, Síndrome de
Wolfram, Síndrome de
X-Frágil, Síndrome
Zellweger, Síndrome de


http://www.enfermedades-raras.org/

miércoles, 25 de febrero de 2009

Fotos movidas



Ayer, martes de carnaval, tuvimos la obligada, deseada, esperada y querida laconada familiar de todos los años, de la que hice muchas foos para poder hacer a la noche una entrada de nuevo, como el año pasado, pero mejor y añadiendo las orejas y filloas de mil tipos que se sirvieron. Supongo que los que me conocéis bien sabréis que no es nada raro que absolutamente todas las fotos me hayan salido movidas (debí llevar el móvil). Yo sí me sorprendí y me enrabieté. Así que no hay entrada este año de la laconada de casa. Como se me había acabado la batería de la cámara y tuve que esperar a que se cargara antes de ver el nefasto resultado, la frustración que me dio el descubrimiento me llevó a irme a la cama, encender mis lamparitas de sal y sumergirme en mi libro. Y ahí ya fui feliz. Es que hace unos días terminé el último Vila-Matas que he leído, "Historia abreviada de la literatura portátil", del que no haré ningún comentario (para qué, y menos después de leer la fabulosa entrada de Ybris "Como cerdos"). Entonces, como es mi costumbre desde que tengo uso de razón o desde que recuerdo, que no es lo mismo, tuve que ir inmediatamente a coger otro libro y leer aunque fuera una página y ya disponerme a dormir. (Tengo entendido que nos pasa a muchos que consideramos el leer como un placer inmenso). Normalmente ya lo tengo preparado, aunque me suele gustar esperar a la última sensación al cerrar el libro que ya es pasado para así elegir mejor. Y dudé entre volver a leer alguna novela del siglo XIX, que tanto me gustan y que tanto hace que no leo, y digo volver porque no tengo en casa ninguna sin leer (y mira que tengo libros pendientes aún) o cogerme un ruso, que también me encantan; o, mejor aún, el grupo formado por la intersección de la novela rusa del XIX... Me levanté de la cama y de repente, no sé por qué, cogí un libro en cuanto lo vi: los "Cuentos", de William Carlos Williams, al que debo reconocer que no conocía hasta que leí sobre él cosas a través de Vila-Matas primero y luego se me empezó a aparecer en todas partes, como cuando conoces a una persona a la que nunca has visto y luego coincides en tantos sitios. Y pensé: Fauviña, mejor que leas cuentos, te irá mejor. El caso es que sentí lo que en los días siguientes leí en varios blogs sobre la novela del XIX, sobre las novelas rusas, sobre Ana Karenina y el sumergirse en el libro como el que se sumerge en el agua con todo el placer que suponemos se siente en el vientre materno... y precisamente me pasa lo mismo con este libro, aunque no sea ni ruso ni del XIX. Valga esta entrada para, a falta de laconada y orejas y filloas (este año con la novedad de la mermelada de calabaza casera y la de guindas negras y el cabello de ángel para acompañar a las filloas además de tomarse como siempre, sin nada, o con limón y azúcar, o con miel.
Y yo no creo en lo de los iones negativos y esas historias, pero entre las lámpara y el libro se me pasó la rabia de las fotos movidas.

lunes, 23 de febrero de 2009

DARDOS DE ORO







Desde Guadalcacín-Jerez de la Frontera, Cádiz, Spain, un marxista mimoso que se hace llamar P Vázquez "ORIENTADOR" y en su perfil tiene como texto el siguiente,
«La libertad no es una filosofía y ni siquiera es una idea: es un movimiento de la conciencia que nos lleva, en ciertos momentos, a pronunciar dos monosílabos: Sí o No. En su brevedad instantánea, como a la luz del relámpago, se dibuja el signo contradictorio de la naturaleza humana» (Octavio Paz, La otra voz), ha tenido la gentileza de incluirme entre los elegidos para recibir dos premios, el Premio Dardo (con el que, según he ido tirando del hilo, «se reconocen los valores que cada blogger muestra cada día en su empeño por transmitir valores culturales, éticos, literarios, personales, etc..., que en suma, demuestra su creatividad a través su pensamiento vivo que está y permanece, innato entre sus letras, entre sus palabras», y por si fuera poco, otro más: el premio Premio Blog de Oro.
Al primer aviso y sin esperar ni una décima de segundo (preciosa canción de Nacha Pop, ¡todo el mundo tiene algo bueno!) he acudido rauda y veloz a recogerlos, no sólo por la emoción que me embargaba (no, no estoy de broma; me hace muchísima ilusión recibir premios; sé que no me los merezco pero el hecho de que se acuerden de mí a la hora de otorgarlos me honra y me llena de orgullo y satisfacción (parezco el Rey dando un discurso, vaya).
Pero el tirar del hilo tiene sus cosas, y también he encontrado unas reglas, que copio a continuación para que queden bien claras y visibles:


Reglas:

1- Aceptar, hacer que el Logo sea visible, respetar las reglas.
2- Hacer un link al Blog que te ha premiado.
3- Premiar otros 15 blog y avisarles.



Por ahora voy a elegir a los otros quince blogs (qué pocos, uf) y lo de avisarles lo dejo para mañana (cuántos, uf), que ya es hoy.

Y los Oscars pasarán a segundo plano, porque los elegidos y para intentar no repetir, son:

Lo que dice Candela
Chica Murciélago (el blog de Barbarita)
Rayuela
Juré que no lo haría
Orquesta Pelota
De palabras y sombras
Doctor Vitamorte
Fotografía (Don Gato)
Volviendo a lo de ayer
Finis Mundi
Glaukerías
Folk's: Ominosa tufarada de falsedad
Singladuras del corso
Bernardinas
Mars on Life


Seguramente a los que os fijéis un poquitín os sorprenderán muchas ausencias que eran ganadores esperados, pero no se trata de ningún cambio en mis gustos: son las que sé casi con certeza que o les han llegado ya o les llegarán por otros cauces; no sé si he jugado bien mi quiniela pero, desde luego, todos los que están, son, ¡y con creces! aunque no estén todos los que son y aunque algunos de los que están ni se dignen a recoger el premio o leer mi aviso (que les llevaré mañana) o ni siquiera me vean, con lo que se pierden cadenas, pero para mí se merecen los premios y por eso les he escogido para otorgárselos. También espero y deseo que la cadena funcione y llegue a todos los que me gustaría... como mínimo.

COn mis mejores deseos. y que los disfrutéis por lo menos la cuarta parte que yo, la niña con sus botas nuevas luciéndolas toda orgullosa, la niña con su vestido nuevo girando para que vuele la falda al decirle lo guapa que está. La niña que os quiere entre otras cosas porque a veces le hacéis volver a ser lo que fue y recuperar lo olvidado, que es lo que también somos ;-).

No, no había terminado. Esta niña traviesa que tengo dentro siempre ha hecho una trampa en los premios, queriendo o sin querer (me viene de serie, parece ser; no el ser tramposa sino el ser pinchona, jeje) así que añado y adjudico un premio honorífico especial para... (redoble de tambores):

¡Virginia! y su blog Si me adoptas, te prometo que nunca te abandonaré.
Como es el premio especial, puedes seguir las normas o simplemente colgar los galardones en tu vitrina, como prefieras; con tu extraordinaria labor no te vamos a cargar con trabajo extra y absurdo.

Enhorabuena a todos los premiados y a los premiados de los premiados y así sucesivamente y también hacia atrás, a todos los que premiaron conmigo y a los que premiaron éstos y a quien me premió a mí y a los que premiaron con él, etc., etc....

domingo, 22 de febrero de 2009

La madre ciega

Y vio de pronto nuestro hombre venir una mujer despavorida, como un pájaro herido, tropezando a cada paso, con los grandes ojos preñados de espanto que parecían mirar al vacío y con los brazos extendidos. Se detenía, miraba a todas partes aterrada, como un náufrago en medio del océano, daba unos pasos y se volvía, tornaba a andar, desorientada de seguro. Y llorando exclamaba:
-¡Mi padre, que se muere mi padre!

De pronto se detuvo junto al hombre, le miró de una manera misteriosa, como quien por primera vez mira, y sacando el pañuelo le preguntó:

-¿Lleva usted bastón?

-¿Pues no lo ve usted? -dijo el mostrándoselo.

-¡Ah! Es cierto.

-¿Es usted acaso ciega?

-No, no lo soy. Ahora, por desgracia. Deme el bastón.

Y diciendo esto empezó a vendarse los ojos con el pañuelo.

Cuando hubo acabado de vendarse repitió:

Deme el bastón, por Dios, el bastón, el lazarillo.

Y al decirlo le tocaba. El hombre la detuvo por un brazo.

-Pero ¿qué es lo que va usted a hacer, buena mujer? ¿Que le pasa?

-Déjeme, que se muere mi padre.

-Pero ¿dónde va usted así?

-Déjeme, déjeme, por Santa Lucía bendita, déjeme, me estorba la vista, no veo mi camino con ella.

-Debe de ser loca -dijo el hombre por lo bajo a otro a quien había detenido lo extraño de la escena.

Y ella, que lo oyó:

-No, no estoy loca; pero lo estaré si esto sigue; déjeme, que se muere.

-Es la ciega -dijo una mujer que llegaba.

-¿La ciega? -replicó el hombre del bastón-. Entonces, ¿para qué se venda los ojos?

-Para volver a serlo -exclamó ella.

Y tanteando con el bastón el suelo, las paredes de las casas, febril y ansiosa, parecía buscar en el mar de las tinieblas una tabla de que asirse, un resto cualquiera del barco en que había hasta entonces navegado.

De pronto dio una voz, una voz de alivio, y como una paloma que elevándose en los aires revolotea un momento buscando oriente y luego como una flecha, partió resuelta, tanteando con su bastón el suelo, la mujer vendada.

Quedáronse en la calle los espectadores de semejante escena, comentándola.

La pobre mujer había nacido ciega, y en las tinieblas nutrió de dulce alegría su espíritu y de amores su corazón. Y ciega creció.

Su tacto era, aun entre los ciegos, maravilloso, y era maravillosa la seguridad con que recorría la ciudad toda sin más lazarillo que su palo. Era frecuente que alguno que la conocía le dijese: «Dígame, María, ¿en qué calle estamos?» Y ella respondía sin equivocarse jamás.

Así, ciega, encontró quien de ella se prendase y para mujer la tomara, y se casó ciega, abrazando a su hombre con abrazos que eran una contemplación. Lo único que sentía era tener que separarse de su anciano padre; pero casi todos los días, bastón en mano, iba a tocarle y a oírle y acariciarle. Y si por acaso le acompañaba su marido, rehusaba su brazo diciéndole con dulzura: «No necesito tus ojos.»

Por entonces se presentó, rodeado de prestigiosa aureola, cierto doctor especialista, que después de reconocer a la ciega, a la que había visto en la calle, aseguró que le daría la vista. Se difirió la operación hasta que hubiese dado a luz y se hubiese repuesto del parto.

Y un día, más de terrible expectación que de júbilo para la pobre ciega, se obró el portento.

El doctor y sus compañeros tomaban notas de aquel caso curiosísimo, recogían con ansia datos para la ciencia psicológica asaeteándola a preguntas. Ella no hacía más que palpar los objetos aturdida y llevárselos a los ojos y sufrir, sufrir una extraña opresión de espíritu, un torrente de punzadas, la lenta invasión de un nuevo mundo en sus tinieblas.

-¡Oh! ¿Eras tú? -exclamó al oír junto a sí la voz de su marido-. Y abrazándole y llorando, cerró los ojos para apoyar en la de él su mejilla.

Y cuando la llevaron al niño y lo tomó en brazos, creyeron que se volvía loca. Ni una voz ni un gesto; una palidez mortal tan solo. Frotó luego las tiernas carnecitas del niño contra sus cerrados ojos y quedó postrada, rendida, sin querer ver más.

-¿Cuándo podré ir a ver a mi padre? -preguntó.

-¡Oh! No, todavía no -dijo el doctor. No es prudente que usted salga hasta haberse familiarizado algo con el mundo visual.

Y al día siguiente, precisamente al día siguiente de la portentosa cura, cuando empezaba María a gozar de una nueva infancia y a bañarse en la verdura de un nuevo mundo, vino un mensajero torpe, torpísimo, y con los peores rodeos le dijo que su padre, baldado desde hacía algún tiempo, se estaba muriendo de un nuevo ataque.

El golpe fue espantoso. La luz le quemaba el alma y las tinieblas no le bastaban ya. Se puso como loca, se fue a su cuarto, cogió su crucifijo, cerró los ojos y palpándolo, rompió a llorar exclamando:

-Mi vista, mi vista por su vida. Para qué la quiero.

Y levantándose de pronto, se lanzó a la calle. Iba a ver a su padre, a verle por primera y por última vez acaso.

Entonces fue cuando la encontró el hombre del bastón, perdida en un mundo extraño, sin estrellas por que guiarse como en sus años de noche se había guiado, casi loca. Y entonces fue cuando, una vez vendados sus ojos, volvió a su mundo, a sus familiares tinieblas, y partió segura, como paloma que a su nido vuelve. A ver a su padre.

Cuando entró en el paterno hogar, se fue derecha, sin bastón, a través de corredores, hasta la estancia en que yacía su padre moribundo, y echándose a sus pies le rodeó el cuello con sus brazos, le palpó todo, le contempló con sus manos y sólo pudo articular entre sollozos desgarradores:

-¡Padre, padre, padre!

El pobre anciano, atontado, sin conocimiento casi, miraba con estupor aquella venda y trató de quitársela.

-No, no, no me la quites... no quiero verte; ¡padre, mi padre, el mío, el mío!

-Pero hija, hija mía -murmuraba el anciano.

-¿Estás loca? -le dijo su hermano-. Quítatela, María, no hagas comedias, que la cosa va seria...

-¿Comedias? ¿Qué sabéis de eso vosotros?

-Pero ¿es que no quieres ver a tu padre? Por primera, por última vez acaso...

-Porque quiero verlo... pero a mi padre... al mío..., al que nutrió de besos mis tinieblas, porque quiero verle, no me quito de los ojos la venda...

Y le contemplaba ansiosa con sus manos cubriéndole de besos.

-Pero hija, hija mía -repetía como una máquina el viejo.

-Sea usted razonable -insinuó el sacerdote separándola-, sea usted razonable.

-Razonable ¿Razonable? Mi razón está en las tinieblas, en ellas veo.

-Et vita erat lux hominum... et lux in tenebris lucet... -murmuró el sacerdote como hablando consigo mismo.

Entonces se acercó a María su hermano, y de un golpe rápido le arrebató la venda. Todos se alarmaron entonces, porque la pobre mujer miró en torno de sí despavorida, como buscando algo a que asirse. Y luego de reponerse murmurando: «¡Qué brutos son los hombres!, cayó de hinojos ante su padre preguntando:

-¿Es éste?

-Sí, ése es -dijo el sacerdote señalándoselo-, ya no conoce.

-Tampoco yo conozco.

-Dios es misericordioso, hija mía; ha permitido que pueda usted ver a su padre antes de que se muera...

-Sí, cuando ya él no me conoce, por lo visto...

-La divina misericordia...

-Está en la oscuridad -concluyó María que, sentada sobre sus talones, pálida, con los brazos caídos, miraba al través de su padre, al vacío.

Levantándose al cabo, se acercó a su padre, y al tocarlo, retrocedió aterrada, exclamando:

-Frío, frío como la luz, muerto.

Y cayó al suelo presa de un síncope.

Cuando volvió en sí se abrazó al cadáver, y cubriéndole de besos, repetía:

-¡Padre, Padre! ¡No te he visto morir!

-Hay que cerrarle los ojos -dijo a María su hermano.

-Sí, sí, hay que cerrarle los ojos... que no vea ya... que no vea ya... ¡Padre, padre! Ya está en las tinieblas... en el reino de la misericordia...

-Ahora se basa en la luz del Señor -dijo el sacerdote.

-María -le dijo su hermano con voz trémula tocándole en un hombro-, eres madre, aquí te traen a tu niño, que olvidaste en casa al venirte; viene llorando...

-¡Ah! Si. ¡Angelito! ¡Quiere pecho! ¡Que le traigan!

Y exclamó en seguida:

-¡La venda! ¡La venda! ¡Tráeme pronto la venda, no quiero verle!

-Pero María...

-Si no me vendáis los ojos, no le doy de mamar.

-Sé razonable, María...

-Os he dicho ya que mi razón está en las tinieblas...

La vendaron, tomó al niño, lo palpó, se descubrió el pecho, y poniéndoselo a él, le apretaba contra su seno murmurando:

-¡Pobre padre! ¡Pobre padre!

La venda, Miguel de Unamuno.

domingo, 15 de febrero de 2009

Como una luna en el agua



"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua..."


Capítulo 7 de Rayuela, Julio Cortázar.

martes, 10 de febrero de 2009

El Encuentro

Bueno, al final escribiré de carrerilla, como siempre (las escasas veces que he escrito en el blog y las muchísimas en que he hecho comentarios).


Leyendo una entrada de la rutilante Candela, en la que hace referencia a otra entrada de la bárbara Barbarita, la chica murciélago, me ha parecido que aún hay un tercer caso, en el que me encuentro. Han coincidido dichas lecturas con la finalización del libro que estaba leyendo, "Historia abreviada de la Literatura Portátil", de Enrique Vila-Matas; acto seguido las he leído a ellas. Voy:

Unos tienen ídolos o, sin llegar a tanto, gente a la que admiran por lo que sea, ya sean actores, cantantes,,, artistas de cualquier tipo, famosos o menos famosos, vamos, a los que desearían conocer y, si se presenta la ocasión, hacen lo posible por acercarse.
(Excluyo, por supuesto, el caso de los "fans porculeros", como dicen mis mencionadas amigas, esos que van detrás de todos sus admirados sistemáticamente más tarde o más temprano, pues no creo que venga a cuento aquí).

Generalmente, y por lo que cuentan, no sólo Candela, los resultados son muy buenos y gratificantes para este tipo de personas, o para este tipo de proceder.



Por otra parte está el grupo de los que son como Barbarita: seres que se conforman con vivir su pasión de un modo, si no secreto, casi; pues no mueven un dedo por conocer a la persona ni tampoco parece que les interese mucho, o piensan que no van a interesar ellos a la persona, y sólo fantasean con la posibilidad pero se limitan a relacionarse con la obra y no con el autor.... ¡Ni falta que les hace! Bueno, leed cómo lo cuenta ella, que es mejor que no a través de mí, ¡sin comparación!


Como decía, se me ha ocurrido que existe un tercer caso, ya que al menos lo que me pasa a mí es distinto a las dos opciones o alternativas extremas expuestas. Debo decir primero que jamás me atreví a -ni me interesó mucho- pedir un autógrafo, en eso me identifico con Barbarita, exceptuando a los baloncestistas de mi paso de la infancia a la adolescencia, a los trece años, cuando el basket se llamaba baloncesto (Brabender, Luyck, Corbalán, ¡Tatchenko!…) contagiada por la euforia casi histérica de mis amigas.




Sí que me hubiera gustado conocer a genios fallecidos, pintores especialmente, también autores clásicos, o personajes históricos. Pero creo que eso es porque es imposible.

Despuès me he topado con algún famoso, pero jamás le hhe dicho nada, ni siquiera les miro, sólo disimuladamente y como si no les hubiera visto, ¡siento pudor! No se trata de una especie de soberbia o prepotencia que algunos tienen por naturaleza y otros por educación ni tampoco de respeto; es simplemente pudor.

Una vez, en el “Cortingléss“, estaba comprando unos libros para el que entonces era mi pareja, y uno de ellos, de bolsillo, el más pequeñito, el más sencillo y el más barato, era “Toxos e froles“, de Manuel Rivas; al ir a pagar a la caja… allí estaba él. La verdad es que no tiene mucho mérito; le he visto un montón de veces, sobre todo allí -y siempre he disimulado, claro; pero eso de tener en la mano un libro suyo y estar los dos juntos esperando por la señorita cajera… Nos miramos de reojo, yo con el tocho de libros y el suyo encima de todos (pues era el más pequeño). En fin, era casi obligado y hasta me pareció un acto de cortesía; quedé muy sorprendida con su actitud tan dulce y cariñosa y con la dedicatoria y el correspondiente dibujito tan mono que hizo, siendo además para un cumpleaños, pero a mi pareja parece que no le gustó mucho, aunque eso es otra historia.

Cuando Chiquito de la Calzada empezaba a ser famoso y yo me partía de la risa con él, a mis padres no les hacía gracia pero se carcajeaban “porque yo les contagiaba la risa”. decían (nunca supe si eso era cierto o una excusa por no reconocer que les hacía gracia). Mis padres pasan mucho tiempo en Málaga y encontraron a Chiquito en el parking del Cortinglé también, jaja, y mi padre ni se lo pensó: se acercó a él mientras mi madre estaba azorada por si le molestaba y le pidió un autógrafo “para su hija“; me trajo por sorpresa a Coruña la foto-postal dedicada que me hizo, además de mucha gracia, mucha ilusión, la verdad; además imaginarme a mi padre hablando con Chiquito es una de esas cosas de la vida que darías algo por haber podido ver…

He saludado muchas veces por la calle al ex alcalde y ahora embajador en la Santa Sede, Paquiño el Terrible; pero siempre como consecuencia de mi tremendo despiste, pensando que era alguien a quien conocía. Eso mismo me pasó con políticos autonómicos cuando estudiaba en Santiago, que luego ya me saludaban ellos a mí, supongo que de la misma forma...

Bueno, ¡a lo que iba!

El caso es que mi admiradísimo Enrique Vila-Matas, que tanto me gusta y al que se refiere precisamente Barbarita con este tema, que, por cierto, fue gracias a él que nos “conocimos“, es alguien con quien me pasa algo especial: él lo sabe, ya que juega con sus lectores y establece un vínculo que todos los que sentimos gusto al leerle sabemos, conocemos y percibimos, además de prestarnos a él. Debo reconocer que me encantaría conocerle. Pero me gustaría conocerle “porque ya le conozco”, no ir a su encuentro.

He tenido ocasión: ha venido algunas veces a Coruña y he estado tentada de ir a sus conferencias pero al final no lo he hecho: no he querido verle ni siquiera desde el público, ¡y no encuentro respuesta a este sentimiento! Se podría describir como una mezcla de emoción y miedo combinados con un pudor exagerado, extremo; parece como si me hubiera atrapado tanto con sus lecturas que si me viera en el público pudiera reconocerme y saber lo que estoy pensando y todo, como si yo fuera “sólo“ él .-o la obra de su obra-, con esos sus ojos tan oscuros y su mirada tan penetrante; con esa su cara de vampiro que esconde a un niño bueno y juguetón, con esa tranquilidad aparente que esconde su timidez que ya no existe pero sigue creyendo que tiene; no, no podría ser. Un amigo se lo encontró paseando por un parque y le abordó, tuvieron una conversación muy interesante y creo recordar que ya le ha visto más veces así, de casualidad. Creo que si yo me lo encontrase por casualidad tampoco le diría nada, y disimularía, como hago con los famosos, aunque mi fantasía sea otra; a no ser que fuera como aquél que estaba a su lado en el semáforo… yo estaría en Barcelona, cerca de la plaza donde vive, esperando a que un semáforo se pusiera en verde para cruzar, y él a mi lado y, al vernos, me diera un “repente” o “siroco”, un resorte completamente incontrolado e inconsciente y reaccionase así sin planificarlo ni durante un segundo, sólo como un mero acto reflejo y por pura confusión, o como un acto condicionado involuntario.

(Y...¿qué pasaría después? ¿nada? Quizás esa es la razón para no conocerle).

O, a lo mejor, como decía Salinas,

"No te busco
porque sé que es imposible
encontrarte así, buscándote
"...

O quizás porque soy una exploradora del abismo. Porque sé perfectamente que no sería por miedo a la decepción; quizás vergüenza o miedo a decepcionar yo, ¡eso sí que podría ser!, pero no al contrario.


En fin, todo este rollo viene a cuento porque me gustaría saber a qué grupo pertenecéis vosotros, o si existen (seguro que sí) otras opciones; ya que esta entrada no tiene sentido más que para remitiros a las de mis admiradas Candela y Barbarita, con las que tanto he disfrutado, y especialmente a que comentéis vuestra opinión al respecto; si queréis podéis juzgarnos y analizarnos, al menos a mí, pero mi idea es saber qué sentís o qué hacéis o qué os gustaría hacer a vosotros, cuántas opciones más existen o a cuáles de las expuestas pertenecéis, o cuáles han sido vuestras experiencias.

Eso de “este blog lo hacen sus comentarios” que tantos ponen en un ladito, aquí está en todo el blog, como bien sabéis, y sin vosotros no tiene sentido; así que os pido que respondáis, será todo un placer leeros.

sábado, 7 de febrero de 2009

Migrañas y el Rompeolas


Rompeolas en A Coruña, foto de esta menda lerenda con mi móvil (Fermín, no está mal, ¿no?).

Lunes, Martes, Miércoles,
mirando hacia el mar.
Es un buen lugar para irse a olvidar,
coches policías detrás la ciudad.
Ojalá aquella rubia me mire al pasar.

Tú chica puedes vivir
una vida de hogar,
búscate un marido
con miedo a volar.
No hables de futuro,
es una ilusión
cuando el rocanrol
conquistó mi corazón.
No hables de futuro
es una ilusión
cuando el rocanrol
conquistó mi corazón.

Jueves, Viernes, Sábado,
sentado junto al mar.
Es un buen lugar para irse a olvidar.
Dejé a mi familia junto al televisor.
En el rompeolas aún se huele el sol.

Tú chica puedes vivir
una vida de hogar,
búscate un marido
con miedo a volar.
No hables de futuro,
es una ilusión
cuando el rocanrol
conquistó mi corazón.
No hables de futuro
es una ilusión
cuando el rocanrol
conquistó mi corazón.

(Loquillo y Los Trogloditas)


En casa, con Max y Petronio; foto sin querer, de las que da el azar, de esta menda lerenda.

jueves, 5 de febrero de 2009

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