FAUVEROS

domingo, 11 de mayo de 2008

Sunday

Sunday. 1926. Edward Hopper.


"Nunca ocurre nada los domingos.
Nunca encuentras un nuevo amor en domingo.
Es el día de los infelices.
Día de pensión o día de familia.
Las horas más dolorosas de la amante
cuando se imagina a su amado
con sus hijos en las rodillas
mientras su mujer, sonriente,
entra y sale con tentadoras bandejas.
Un día maldito.
Alguna vez tuvo que haber sido diferente.
¿Por qué si no tendríamos todos
que esperar con ansias el domingo durante toda la semana?
¿Quizá cuando íbamos a la escuela?
Pero ya entonces las campanas sonaban
compungidas y grises como lluvia y muerte.
Ya entonces las voces de los adultos
eran débiles e insonoras como si buscasen a tientas
y en vano las palabras dominicales.
El olor a humedad y a pan mohoso,
a sueño, botas de goma y achicoria
ya subía entonces por la escalera
y la calle, que estaba dura, vacía y diferente
de una manera desolada ­
El olor dominical nos forraba
con la gruesa capa de la decepción
que sigue a una expectativa
sin meta específica.
Pero, entonces ¿cuándo? En un lugar anterior a la memoria
hubo felicidad, una expectativa irresistible
que todavía nadie había sido capaz de defraudar.
Entonces las campanas significaban que papá estaba en casa,
el bigote, las negras cejas y el olor a tabaco mascado
estaban allí y allí quedaban, en un lugar cercano,
y quizá la risa de tu joven madre
sonaba más alegre que los otros días.
Es domingo. Tú nunca encontrarás
un nuevo amor ese día.
Estás sentada en el cuarto de estar
apabullada y rígida como una figura de cartón
a los ojos de los niños.
Escarban con los pies
y se pelean sin energía.
«Deberíamos hacer algo», dices.
«Sí», dice una voz detrás del periódico.
Entonces os calláis los dos, porque todo lo que tenéis ganas
de hacer es oculto y secreto
y sería inaceptable para el otro.
Las campanas de la iglesia suenan. Las narices de los niños
se llenan de desesperanzado olor heredado.
Sobre sus dulces rostros se desliza
una fealdad pasajera.
Una luz marchita
nace en sus ojos.
Pero todos esperamos el domingo
toda la semana, toda nuestra vida,
esperamos la ilusión de cientos
de largos domingos vacíos, agotadores.
Día familiar, día de pensión,
el infierno de los amantes secretos.
Ese día en que la nauseabunda grisura de los adultos
impregna a los niños y establece
la incomprensible melancolía dominical de los años venideros."
Domingo, Tove Ditlevsen
(Traducción de Francisco J. Uriz)

Early Sunday Morning. 1930. Edward Hopper.

7 comentarios:

Dr. Krapp dijo...

Eso se arreglaría aumentando el tiempo del fin de semana ¿o no?

Fauve, la petite sauvage dijo...

No, creo que no.

Quizás los nombres de los días sean un convencionalismo acordado por la sociedad, así como también acordamos dividir el tiempo en años, pero eso no significa que los números sean iguales... en las edades, por ejemplo.

Para bien y para mal, un domingo es un domingo es un domingo.

¿No?

Dr. Krapp dijo...

Los nombres de los días son un convencionalismo, indudablemente; pero de origen tan antiguo como para no tener en cuenta algún significado oculto que se nos escapa. Algún significado tendrá que Sunday sea el día del sol o Monday el día de la luna o sea Lunes. Esa contradicción sol-luna es realmente un pensamiento casi arcano y no desdeñable.

Orquesta Pelota dijo...

Un amigo cercano (no es el típico amigo que uno se saca de la manga para hablar de sí mismo), llama a los días por Pie Izquierdo y Pie Derecho, en función de complicadísimos algoritmos que se reducen a si le invitamos a una caña (PD) o no (PI). Él se apaña así sin demasiados problemas...

Fauve, la petite sauvage dijo...

Qué alegría leerte de nuevo, Orquesta Pelota. A mi vida le falta tu música.

Hasta azar llama el hombre a todo aquello a lo que no encuentra explicación lógica ni racional... ¿Por qué no iban a tener una razón de ser las cosas que no sospechamos que la tengan?

Lo de complicarse con ello la vida más o menos ya es una cuestión de carácter,,, o de gustos.

Respecto al comentario del Dr. Krapp, también podrían considerarse desde un punto de vista zen como el yin y el yang; no como una contradicción sino como una complementareidad necesaria para la unión de los opuestos.

Saludos desde el estado entre la vigilia y el sueño donde no se sabe muy bien si uno escribe lo que piensa o lo que le dictan los espíritus del otro lado del umbral.

Xocas dijo...

Qué fantástico texto !! Bueno, yo sigo por aquí curioseando entre tantas sorpresas (es falso que esto sean sólo copi-pegas, que me querías engañar)mientras ensobro las nóminas. Es día de cobro... jejeje

Saludos a toda la peña.

Fauve, la petite sauvage dijo...

Tamén me pareceu fantástico a mín... e por iso foi que o cortei e o peguei XDDD
Sabes, cando era nena á moda no cole era facer collages en murais de cartulina; cada unha das nenas (eu fun a colexios de pago, por suposto) pensaba que o millor era o de seu, pero uns eran millores ca outros, obviamente, e os meus eran os millores XDDDD
Douche as gracias de novo non só porque foi una sorpresa xenial verte por aquí de novo e polos teus piropos senón porque dame medo que olvides algunha nómina ou algo...
Veña, e xa me volvo a durmir pero agora na cama, ai, que vida esta...
¡Ata mañá!

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