O Patacón, un tríptico y Cortázar

Dónde tendré el tríptico. Lo guardé tan bien que no lo encuentro desde hace años, y hace muchos que lo tengo -demasiado bien guardado. Me lo dieron en O Patacón, un emblemático pub de Coruña que ya no existe, del que era asidua (de las de verdad, que ahora todo el mundo dice hab erlo sido y no sé cómo podríamos entonces caber con lo pequerrechiño que era); entonces estaba con los ingleses, y recuerdo a algunos que ahora son famosos que también eran buenos feligreses, como nosotros. Pues el tríptico, hermosísimo, me lo guardé... y no lo encuentro, pero buscando aquí, en internet, he podido recuperar al menos las palabras y recordar que hacía referencia a un libro (¿no sería a una exposición?) de serigrafías de Luis Tomasello que originaron el poema. Prometo escanearlo cuando lo encuentre, aunque sea uno de mis tesoros; me gusta compartir.

Ahí va el poema:


Negro el diez

1

Empieza por no ser. Por ser no. El Caos es negro.
Como es negra la nada.


2

Nace la claridad, su gallo triza el cielo,
se esponjan los colores
vanidosos.

Pero el negro se ahínca primigenio. Toda luz
en el carbón se abisma, en el basalto.


3

Les physiciens appellent corps noirs tous ceux
qui absorbent intégralement les radiations reçues.
E.U.

Para mejor lanzarlos al asalto
del día. (Goya pudo decirlo).


4

Socavón en la sangre, en la memoria,
lo negro sube a la palabra, es la tormenta
rabiosa de los odios y los celos:
Othello es blackmoor, el moro negro
siempre, para el lívido Yago.


5

Padre profundo, pez abismal de los orígenes,
retorno a qué comienzo,
Estigia contra el sol y sus espejos,
término de los cambios,
última estela de las mutaciones,

palabra del silencio.


6

Su palacio nocturno: el sueño, el párpado
sedosa guillotina del diurno pavorreal
para que sólo las similitudes
desplieguen sus tapices de morado, de púrpura y de
óxidos,
harem del negro, esperma de los sueños.


7

Se diría que le gusta que lo aplanen, lo espatulen,
lo tiendan en
lisas superficies, como se hace aquí. Se diría que ama
ser el
trampolín desde donde saltan los colores, su callado
sostén.
Todo es más contra el negro; todo es menos cuando falta.


8

Cedes a estas metamorfosis que una mano enamorada
cumple en ti, te llenas de ritmos, hendeduras, te
vuelves tablero, reloj de luna, muralla de aspilleras
abiertas a lo que acecha siempre del otro lado,
máquina de contar cifras fuera de las cifras, astrolabio
y portulano para tierras nunca abordadas, mar
petrificado en el que resbala el pez de la mirada.


9

Caballo negro de las pesadillas, hacha del
sacrificio, tinta de la palabra escrita, pulmón
del que diseña, serigrafía de la noche,
negro el diez, ruleta de la muerte, que se
juega viviendo.


10

Tu sombra espera tras de toda luz.

Julio Cortázar